sábado, 13 de abril de 2013

El Ojo en la Rendija



Lo siento, no tenemos tiempo -dijo la radio, lapidaria.

La voz repercutió en la habitación como una sentencia inapelable. Abrí los ojos y en la penumbra divisé el cuerpo de mi chica envuelto en su piyama de piel. Un éxodo de camiones sacudía la calle allá abajo. Mercancías estúpidas cambiaban de dueño una vez más. Una canción cobró vida en mi cabeza, es tiempo de mirar la tierra ancha y generosa que acabamos de invadir. Un dólar gigante arde en la noche. No llores si el confort ya no está en tu portafolio.

Quisiera decirte algo, no quiero interrumpirte. -espero que venga la tanda-

LO SIENTO NO TENEMOS SUEÑOS


domingo, 3 de mayo de 2009

LA SPUMATTA



Una noche de 1989, con Alex Troncoso, un amigote de aquellos que el viento llevó y trajo más veces de las que recuerdo, volvíamos de una clase de biodanza, a mi pequeño departamento de la calle Bolívar, en San Telmo. Allí, otro amigo eterno, poeta y doctor, Raúl Feroglio, de Las Parejas, Santa Fe, dormía plácidamente en un colchón en el medio del departamento. Había asistido a un congreso de medicina en Buenos Aires y aprovechábamos para vernos y destilar nuestro combustible para la poesía. Eran -calculo- 3 y media de la madrugada. Nosotros entramos entusiasmados hablando y casi pisamos a Raúl, encendimos las luces, preparamos un té... De repente irremediablemente despertamos a Raúl, que miraba desorientado sin entender lo que pasaba. Alex le ofreció un té y yo puse un casete de Leo Masliah, entre risas y anécdotas nos quedamos charlando horas, hasta que finalmente caimos dormidos. Años después cuando fui a Las Parejas para un encuentro de poetas, una noche de vino y guitarras Raúl soltó: "La hospitalidad porteña es tan amistosa como extraña, siempre te despiertan a las 3 de la mañana, te dan un té y te ponen a Leo Masliah...". Muchos nos reímos, algunos se quedaron pensando. Recuerdo que por las noches íbamos a Puerto Madero (en esa época era un conglomerado de viejos edificios desvencijados habitados por centenares de ratas) a ver la filmación de Highlander 2, nunca vimos un actor. Pasaban carpinteros, electricistas, iluminadores, gente con maderas, hierros estructuras, un asistente con un altavoz gritando cosas en inglés. Un extraño mundo que nos divertía, Raúl sugería que sería bueno mantener los puestos de trabajo de tanta gente, que sigan años trabajando en la "filmación de Highlander" aunque nadie gaste un centímetro de rollo. Dolinesco, genial.

Hugo Senone

La Spumatta era la conjunción perfecta de la poesia forajida de La Horda con la sensiblidad de un hombre con un gran mundo interior, cariñoso, cálido. Raúl le ponía un romanticismo certero a la crudeza boñuca de Fernando Festino, Carlos Petrzela y Hugo Senone. El resultado fue impresionante. Lástima que la química se produjo pocas veces para mi gusto, todo dependía de tiempos y viajes que para un grupo que funcionaba a estallidos espontáneos, era demasiado. Sin embargo... nunca cierren las puertas a los sueños. Siempre queda una taza de té a las 3 de la mañana en alguna casa para un poeta emperrado en los ensueños...

Este texto escrito en una servilleta en una reunión de los cuatro en San Telmo en otra visita de "congresos médicos" con un fuentón de fideos a la bolognesa y abundante tinto, entre videos de Hendrix, revistas de Superman y libros de Kerouac... ... así lo demuestra

CRECIMIENTO DEL HUESO (DURMIENDO)

Me quemo los meñiques en el fuego del vino
me doblo
me reblandezco con recuerdos de ciudades
y te transfiero
de piel a piel las madrugadas que he vivido
y las que me faltan vivir todavía.
No escucho el procaz tictac
de los relojes ancianos. No me inquietan
las transparencias de fantasmas tras los vidrios.
Te conozco, estoy con vos aunque me vaya
porque ya existe el ambicioso hilo
que sustenta la estabilidad del mundo
y que nos ata sin detenernos
a un llamado azul, una tarea,
un gesto de semilla por brotar
en plena lluvia atardecida.
Te conozco como que te comí las vísceras
cuando soñé algun día que te amaba de veras
con auténtica autoridad rectora de amor
impartido a través de un ojo absoluto
y mío

Cuando el eco del despertador me desvela
voy a volver con aquella botella que imaginamos
y otra vez
esta vez sí
otra vez la vaciaremos lentamente
esta vez te aseguro que sí
me voy a dejar tragar
lentamente, sí,
hasta el último hueso del alma

"APAGO EL RADIO RELOJ Y ME DISUELVO
COMO UN FUGAZ BARBITURICO EN
EL AGUA DE UN NUEVO DIA"

LA SPUMATTA 13.8.88

miércoles, 15 de abril de 2009

EL SABALO MUERTO















HACE MUCHO MUCHO TIEMPO... EN UNA BIARASA MUY LEJANA ....SE HACIAN REUNIONES ESPONTANEAS A HORAS SORPRESIVAS EN LUGARES NUNCA INDICADOS CON GENTE NO ALINEADA, PERSONAS -AMIGOS- QUE SE JUNTABAN A SOÑAR -PERGEÑAR- MANUSCRITOS MECANUSCRITOS... DABAMOS VUELTA LAS HORAS A INTERVALOS DE TOMBA Y VODKA, ILUMINADOS POR LA ESTRIDENTE LLAMA BEAT, ESCUCHABAMOS MUSICA DE CULTO DESDE PETER HAMMILL A PAPPO, MIENTRAS ALGUNO IBA AL BAÑO, SE COLABA LA REALIDAD A TRAVES DE UN NOTICIERO O UN DIARIO VIEJO, NOS FUNDIAMOS LOS CEREBROS PROYECTANDO PELICULAS QUE JAMAS FILMARIAMOS PERO ABSOLUTAMENTE NECESARIAS PARA MANTENER EL PULSO Y LOS LATIDOS AL RITMO DELICIOSO DEL AMOR, UN AMOR QUE TALLABAMOS EN NUESTRA ESTATUA COLECTIVA, QUE SE EXPANDIA Y NOS CONMOVIA... NO ERA PRECISAMENTE EL AMOR COMERCIAL SINO UNA FUERZA EXPANSIVA BESTIAL Y TEMIBLE CAPAZ DE ELEVARNOS Y ARRASTRARNOS A LA VEZ, ERAMOS MAS PODEROSOS QUE LA BOMBA, LAS CONVERSACIONES TRANSCRIPTAS EN ESTOS DIARIOS SE ORIGINABAN EN UN REMOLINO DE FUSION MUTANTE DE PERSONALIDADES, CON LA REALIDAD INYECTADA A DISPAROS DE PERIODISMO Y POESIA CRUDA ILUSIONISMO HIPERREALISTA, ERAMOS LOS HERMANOS DEL ANGEL BOÑUCO, UNA HORDA DESBORDANTE DE SPUMATTA, UNA FAMILIA TURISTA EN EL HIPERESPACIO.... ESTOS DIARIOS FUERON TITULADOS "EL SABALO MUERTO" EN CONMEMORACION A UNA TERRIBLE TRAGEDIA ICTICOLA OCURRIDA EN LAS PLAYAS DE QUILMES...

A CONTINUACION... UNO DE ELLOS



EL SABALO MUERTO (1)
Organillo No musical aunque sí pandemónico y moderadamente platónico metiendo mano por donde se pueda y no se vea.
Buenos Aires, martes 13 del setiembre y que?------->1994
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Berugo Kienviene: La pelota gira en el área y el cabeceador del equipo ganador se lanza en palomita para consumar el orgasmo-gol, pero cuando vio la rubia tetona en la tribuna visitante, la cabeza se le cayó, pero la hinchada no se calló, y la pelota siguió girando eternamente en el aire y nadie la fue a buscar. Hay un pibe que años después, justo cuando no había futbol, en pleno recital de Kiss (2) la vio irse y la quiso alcanzar, unos dicen que todavía está volando hacia ella, en palomita, otros dicen que ya la tiene y está haciendo jueguito en el medio del cielo...
Tordiyo: Ruge la bestial, sana y santa espiral de la no se que vida es esta o aquella que no me llega a tocar con sus pezuñas llenas del veneno para ratas, las que no dejan de roerme aca, donde puedo ser salvo. Grita su furia-cloaca, su malaleche-purga, mi imprescindible bocanada, la mierda.
Berkien: Never vi la lluvia tan mojada como cuando resbalaba por el cuerpo de una mujer que era única, al menos para mí, pero -y más allá de la existencia o no de Dios, el espiritu, las ondas de radio, el Yeti, la virginidad, el décimo planeta, satanás, la momia, y el monstruo del lago Nahuel Huapi- pienso que el sol es la marabunta química de la galaxia, un cromagnon estridente que te nutre de primitividades salvajes, el amor es la savia primaria en las venas de la cripta del alma, kryptonita de colores que caen sobre un telón como decorado, no entiendo, la pobreza es un voltio cada vez mayor, la crítica social es un dictado elemental en el universo de mis sentimientos, el arte -no sé lo que es- pero me lleva lentamente como en el bolsillo de un canguro, es una cama solitaria, pero tibia y acogedora, una alfombra mágica que escapa de la aspiradora mediocre de la "cultura de masas".
Crimson: el bolsillo de un canguro que se arrastra... Art of noise copula el aire y un piano aletea en mis venas. Por supuesto , quedo hecho un desastre sanguinoliento, y trozos pequeños de hueso quedan esparcidos por la mesa el mate y el milenario ultimo encerado del piso, que fué mas o menos en la epoca de azules y colorados... Lo que os trae a la cuestión de la critica social y el arte. Todos esos hijos de puta que no comprenden que no se puede hacer otra cosa que cagarse de hambre y disfrutar de las bondades del ajuste por el futuro de sus hijos, de la patria y, por que no, de la humanidad como un todo, jamás , PERO JAMAS, lograran arrebatarme mi champán.
Nuca Máchin: una copa invertida como un asilo que no dejo que veas , las uñas rechinan ridículas y los golpes seguro te van a sangrar. La trama deviene sobre la làstima que dà , bajo la làmina que arruga la humedad, y lo pastosa que sentìs la lengua. Tan turbio ves a travez de mi turbina que si te acercàs te despedazo -perdonà, no quise desearlo asi -solo maquinè un ritual de justicia para mi-.
Momino Literaskan Babar: Groseramente grotesco, las palabras del hombre que después de ver a través de la lupa que condena al hombre a fumar su pobre pulmón, Ni pienso en dejar mi locura santa de almas quietas. Tumba en el Placard. Aunque yo dinamito teatros de farsa, es una especie de arterrorismo, pero sin muertes, sólo sustos, mordiscones en las entrañas y gritos de desesperación, hay tipos que les tirás dos mangos y un cuchillo y te traen el pedazo del que vos quieras, en un frasquito. Si ponés el frasquito en un estante más de tu existencia te das cuenta de cuántos frasquitos de pedazos tuyos adornan los estantes de otros que ni siquiera te amaron.
Crimson: frascos, derrumbo tus estanterías con mi baculo , las ovejas se esparcen el rebaño entra en furia asesina dientes de oveja en la yugular del perro guía añicos de frascos, tus trozos entre las uvas, fresas en el cementerio, rojas escapan del armario...la calle corrientes aún tiene algún encanto, beibi.
Espanis Defender: San Francisco de Asis (3), has comed y estampilló la nevera, y aquí quedé sitting on the ordenador, un rato largo, agarré el CD-ROM y me cogí a una negra, una rubia y una morocha virtuosa en una perturbada realidad virtual, nada de eyaculaciónn precoz, nada de virus, nada de problems, después saqué el carro del parking y agarré por Currents hasta que el obelisco se hizo tan grande que rajó el parabrisas, la puta que te parió, autorroto, culorroto y otra vez a pie, waiting el 24 en la diagonal, la mise in scene de mi próxima degradación, open the shopping, batusta granga laminosa de baba Say: YES y el alfajor salta del kiosco a mi boca, corto, no se talk cuando se masca (.)


El Uno, el Otro y el Contrario
martes trece de setiembre de MXMXCIV

Citas

(1) En el verano de 1991 se produjo una impresionante mortandad de peces en el Rio de la Plata, la mayoría, sábalos, quedaron amontonados en la playa de Quilmes.

(2) En setiembre de 1994, en el estadio de River, se presentó Kiss. Durante el recital murió un chico al caer de la tribuna popular alta. Testigos dijeron que desde abajo le gritaban "Tirate, dale..., volá como un tucán".

(3) Asis, Jorge. Secretario de Cultura de Menem presentó en setiembre de 1994 un proyecto de "Preservación de la lengua castellana", allí proponía distintas medidas para "preservar" la lengua de la amenaza que constituían los numerosos préstamos de lenguas extranjeras, particularmente del inglés. Basicamente prohibición de usar en los medios públicos términos de origen extranjero. Todo un Spanish Defender!!

sábado, 21 de marzo de 2009

MIGUEL ANGEL LENS





















La Horda fue el devenir de aquella tribu de Vomitadores, tras varias ediciones y alguna que otra convocatoria, el grupo se fue enriqueciendo y el personal poético de tal empresa ganó en cantidad y calidad. Miguel Angel Lens empezó a frecuentarnos en las reuniones de La Horda en 1987. Invitado por Marta Muriago (otra hordista de alta talla literaria). Miguel Angel era al principio tímido, reservado, pero el piñón abrasador de su poética incendiaria nos cautivó descarnadamente. Comprometido hasta el borde del abismo, si antes nos sentíamos trangresores, a partir de él nos vimos empujados a dar un paso más: Caminamos por la cornisa descubriendo la belleza en un mundo de mierda. Fue el aporte de un erudito de los márgenes y como si fuera poco, un apasionado dibujante y artífice del collage.


EL DESEO

Sentir deseo
Solamente
El deseo
La luz húmeda
Del deseo
Y una calle interminable
Y un dulce sonido
El del placer
Goteando en un zaguán
Y dos muchachos excitados
Como todo lo vivo
Apretando la noche

Miguel Angel Lens (La Horda Nº2 – Setiembre 1987)

sábado, 7 de marzo de 2009

EL ANGEL BOÑUCO


















Ilustración Fósil Discipulo


El Angel Boñuco hizo su aparición en alguna reunión allá por 1985, mientras tallábamos el primer Vomitador, era un héroe poético colectivo conciente y a la vez inconciente, hecho de una mezcla delicadamente estructurada de nuestras más prolijas y venturosas virtudes. Era la suma de las furias y la multiplicación de nuestras intuiciones. No tenía una fórmula química empírica pero contaba con la piromanía verborrágicamente sociológica de Tinto, el romanticismo astuto y sensible de Intallable, el caoticismo filosóficamente ácido de Nervio y la rebeldía gráfica visionaria de Fósil. El nombre deviene de aquel viaje a Uruguay del verano del 84, el Angel Boñuco comprendía -como el Yin y el Yang- el universo de lo opuesto, Angel porque merodeaba en lo elevado del cielo, Boñuco, de la tierra misma. -De hecho el nombre se origina en una hortaliza uruguaya mal pronunciada. He aqui un texto de 1986 rescatado de un papelerío indescriptible:


CERRAZON

un hada cenicienta
que lanzaba catalépticos conjuros
de hordas centrífugas refulgentes
cayó fulminada
en la ciudad entumecida y prosaica
como un relámpago alucinado
buscando en las farmacias de turno
a la madrugada
las pastillas necesarias
para exterminar su desvelo
o colores ficticios
para su vida deslucida
para su fracaso de brujería

-estamos batiendo cualquiera-
atinó una voz
desde terrazas prestadas por mentes visionarias
desde un pantano de vagas certidumbres
atornillados a la agonía
de cuerps raramente diseñados
para Padecimientos Afines

-esperanzadas erupciones de la nuca-
-digo-
pienso
llave
puerta
cerrazón

el angel boñuco
1986


PD:
Diccionario de Identidades:

Fósil Discipulo: Tommy Pérez Barber
Manifiesta Kabeza Intallable: Carlos Petrzela (Caliban)
Nervio Vudú: Hugo Senone
Tinto Angel: Fernando Festino


jueves, 12 de febrero de 2009

SOLILOQUIO PUBLICO N°1 (28-04-85)






















De Wikipedia: En dramaturgia, el monólogo, soliloquio, o escena unipersonal es el género dramático en el cual una persona reflexiona en voz alta haciendo ver sus pensamientos y emociones al público. Constituye la parte de una pieza dramática que sirve para caracterizar a los personajes y por tanto posee un gran valor psicológico en tanto que es una herramienta o forma de introspección.

Observación: Lo paradójico de todo esto es que se trataba de un Soliloquio de dos personas.

Conoci a Petrzela a fines de 1982. Por alguna centelleante causa confluimos en La Multiversidad de Buenos Aires, un espacio experimental creado por Miguel Grinberg (Mutantia) para generar nuevas instancias de interacción social. O algo así. Eran tiempos de dictadura y Malvinas y la multi era un horno de proyectos alternativos y a la vez refugio y lugar de encuentro de sobrevivientes de aquellos tiempos. En poco tiempo junto a Pablo Beker, Danilo Carballo, Mariano Gutman, Gerardo Ortiz y algunos más que se sumaron fundábamos Poesía Viviente, un grupo bastante heterogéneo pero igualmente entusiasta. También participaban en las reuniones Mariana Goyeneche, Tommy Pérez Barber (Fósil Discipulo) y Luisa Beker. De ese grupo se plasmaron dos ejemplares de una revista llamada La Cucaposa, también se participó de varios ciclos de lectura, en el Bar La Poesía, el Café del Jazz y el teatro IFT. En 1983 establecimos contacto con un fuerte grupo de Venado Tuerto (Pcia de Santa Fe) que en esa época editaba la revista Transparencia. Allí conocimos a Jorge Dipré, Oscar Baldomá, Jorge Yaconcick, Leandro Tuntisi y Boris Padovan, entre otros. El resultado de aquello fue un fuerte lazo que aún subsiste. Viajamos a encuentros en Venado y Rosario, convivimos en un entusiasmo arrollador plagado de ideas y proyectos, algunos concretados y otros no, pero hoy puedo decir que ese 1983 fue un año muy intenso donde se sembraron las semillas del devenir. En el verano del 84 con P. hicimos un corto viaje a Uruguay, quizás para dar vuelta la página y ver más allá.
Las cosas habían cambiado, la llegada de Alfonsin y la democracia trajo una explosión cultural, habia recitales, ciclos de cine, cursos, teatro y música por todos lados. Un año antes estábamos concentrados en la multi, pero el 84 nos dispersó. La realidad fue que en la multi sólo sobrevivieron algunos proyectos como el CETAAR que podían sustentar los gastos de la casa (que por cierto eran bastante altos) . El grupo Poesía Viviente quedó virtualmente disuelto. Sumemos a eso que tanto Petrzela como yo formamos nuestras respectivas familias y tuvimos que compartir en nuestras mentes ese ímpetu creativo encerrado en los laberintos domésticos. Eramos poetas sueltos contando el dinero para pagar el alquiler. Si bien el grupo Poesía Viviente ya no existia más, seguimos cultivando una amistad con Beker y Carballo. Pero la Grand Biarasa ardía en nuestro interior. Teníamos muchos sueños cruzados que no podíamos esquivar. Al empezar el 85 teníamos decidido armar un nuevo grupo potenciado por una poderosa red postal. Aún no teníamos definido el nombre y la forma, pero en tiempos que no había e-mail ni páginas web, la Red Sindicato de Poetas empezaba a sacudir los buzones. Este Soliloquio fue nuestra primera declaración. Recargado de adjetivos fue vilipendiado, ponderado, canonizado y defenestrado a la vez, pero nunca olvidado.

Hugo Senone

sábado, 24 de enero de 2009

MAÑANA ES MÍO















Los hermanos brindan con vodka
Rocían con nafta rusa las maderas del pasado
-preparan el asado-
mientras se abren ventanas en las fronteras de la máquina.
queman su pasado y presente en la gran fogata del devenir
el futuro es otra cosa que amasan con lo sucedido…
a lo mejor sea lo peor o una cabeza inmensa pueda pensarlos ayer, hoy…
mañana es mío…
Qué será de la solapada insatisfacción que nos engendró,
Qué será de los papás que nos aprendieron en el horror,
Otra vez será la reprimenda, lo exacerbado del verbo culpa que lastima
En años y sutilezas que no imagino.
Una barcaza pirata suspira en la niebla
Con su cargamento clandestino

Somos tripulantes de un sueño jamás filmado
Un mejillón nadando a velocidad vegetal
Incrustado en los talones del poder
Quien nos quita el baile que bailamos tan mal

La virtud del héroe es soportar el dolor
Y yo que apenas contengo esta lágrima que no sale si no alumbran tus candelabros!

(Me encandilo en tu ruta sin carteles)
Sin luces, no veo.




La Karmesse! 24-01-09