EL SABALO MUERTO

HACE MUCHO MUCHO TIEMPO... EN UNA BIARASA MUY LEJANA ....SE HACIAN REUNIONES ESPONTANEAS A HORAS SORPRESIVAS EN LUGARES NUNCA INDICADOS CON GENTE NO ALINEADA, PERSONAS -AMIGOS- QUE SE JUNTABAN A SOÑAR -PERGEÑAR- MANUSCRITOS MECANUSCRITOS... DABAMOS VUELTA LAS HORAS A INTERVALOS DE TOMBA Y VODKA, ILUMINADOS POR LA ESTRIDENTE LLAMA BEAT, ESCUCHABAMOS MUSICA DE CULTO DESDE PETER HAMMILL A PAPPO, MIENTRAS ALGUNO IBA AL BAÑO, SE COLABA LA REALIDAD A TRAVES DE UN NOTICIERO O UN DIARIO VIEJO, NOS FUNDIAMOS LOS CEREBROS PROYECTANDO PELICULAS QUE JAMAS FILMARIAMOS PERO ABSOLUTAMENTE NECESARIAS PARA MANTENER EL PULSO Y LOS LATIDOS AL RITMO DELICIOSO DEL AMOR, UN AMOR QUE TALLABAMOS EN NUESTRA ESTATUA COLECTIVA, QUE SE EXPANDIA Y NOS CONMOVIA... NO ERA PRECISAMENTE EL AMOR COMERCIAL SINO UNA FUERZA EXPANSIVA BESTIAL Y TEMIBLE CAPAZ DE ELEVARNOS Y ARRASTRARNOS A LA VEZ, ERAMOS MAS PODEROSOS QUE LA BOMBA, LAS CONVERSACIONES TRANSCRIPTAS EN ESTOS DIARIOS SE ORIGINABAN EN UN REMOLINO DE FUSION MUTANTE DE PERSONALIDADES, CON LA REALIDAD INYECTADA A DISPAROS DE PERIODISMO Y POESIA CRUDA ILUSIONISMO HIPERREALISTA, ERAMOS LOS HERMANOS DEL ANGEL BOÑUCO, UNA HORDA DESBORDANTE DE SPUMATTA, UNA FAMILIA TURISTA EN EL HIPERESPACIO.... ESTOS DIARIOS FUERON TITULADOS "EL SABALO MUERTO" EN CONMEMORACION A UNA TERRIBLE TRAGEDIA ICTICOLA OCURRIDA EN LAS PLAYAS DE QUILMES...

A CONTINUACION... UNO DE ELLOS

EL SABALO MUERTO (1)
Organillo No musical aunque sí pandemónico y moderadamente platónico metiendo mano por donde se pueda y no se vea.
Buenos Aires, martes 13 del setiembre y que?------->1994
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Berugo Kienviene: La pelota gira en el área y el cabeceador del equipo ganador se lanza en palomita para consumar el orgasmo-gol, pero cuando vio la rubia tetona en la tribuna visitante, la cabeza se le cayó, pero la hinchada no se calló, y la pelota siguió girando eternamente en el aire y nadie la fue a buscar. Hay un pibe que años después, justo cuando no había futbol, en pleno recital de Kiss (2) la vio irse y la quiso alcanzar, unos dicen que todavía está volando hacia ella, en palomita, otros dicen que ya la tiene y está haciendo jueguito en el medio del cielo...
Tordiyo: Ruge la bestial, sana y santa espiral de la no se que vida es esta o aquella que no me llega a tocar con sus pezuñas llenas del veneno para ratas, las que no dejan de roerme aca, donde puedo ser salvo. Grita su furia-cloaca, su malaleche-purga, mi imprescindible bocanada, la mierda.
Berkien: Never vi la lluvia tan mojada como cuando resbalaba por el cuerpo de una mujer que era única, al menos para mí, pero -y más allá de la existencia o no de Dios, el espiritu, las ondas de radio, el Yeti, la virginidad, el décimo planeta, satanás, la momia, y el monstruo del lago Nahuel Huapi- pienso que el sol es la marabunta química de la galaxia, un cromagnon estridente que te nutre de primitividades salvajes, el amor es la savia primaria en las venas de la cripta del alma, kryptonita de colores que caen sobre un telón como decorado, no entiendo, la pobreza es un voltio cada vez mayor, la crítica social es un dictado elemental en el universo de mis sentimientos, el arte -no sé lo que es- pero me lleva lentamente como en el bolsillo de un canguro, es una cama solitaria, pero tibia y acogedora, una alfombra mágica que escapa de la aspiradora mediocre de la "cultura de masas".
Crimson: el bolsillo de un canguro que se arrastra... Art of noise copula el aire y un piano aletea en mis venas. Por supuesto , quedo hecho un desastre sanguinoliento, y trozos pequeños de hueso quedan esparcidos por la mesa el mate y el milenario ultimo encerado del piso, que fué mas o menos en la epoca de azules y colorados... Lo que os trae a la cuestión de la critica social y el arte. Todos esos hijos de puta que no comprenden que no se puede hacer otra cosa que cagarse de hambre y disfrutar de las bondades del ajuste por el futuro de sus hijos, de la patria y, por que no, de la humanidad como un todo, jamás , PERO JAMAS, lograran arrebatarme mi champán.
Nuca Máchin: una copa invertida como un asilo que no dejo que veas , las uñas rechinan ridículas y los golpes seguro te van a sangrar. La trama deviene sobre la làstima que dà , bajo la làmina que arruga la humedad, y lo pastosa que sentìs la lengua. Tan turbio ves a travez de mi turbina que si te acercàs te despedazo -perdonà, no quise desearlo asi -solo maquinè un ritual de justicia para mi-.
Momino Literaskan Babar: Groseramente grotesco, las palabras del hombre que después de ver a través de la lupa que condena al hombre a fumar su pobre pulmón, Ni pienso en dejar mi locura santa de almas quietas. Tumba en el Placard. Aunque yo dinamito teatros de farsa, es una especie de arterrorismo, pero sin muertes, sólo sustos, mordiscones en las entrañas y gritos de desesperación, hay tipos que les tirás dos mangos y un cuchillo y te traen el pedazo del que vos quieras, en un frasquito. Si ponés el frasquito en un estante más de tu existencia te das cuenta de cuántos frasquitos de pedazos tuyos adornan los estantes de otros que ni siquiera te amaron.
Crimson: frascos, derrumbo tus estanterías con mi baculo , las ovejas se esparcen el rebaño entra en furia asesina dientes de oveja en la yugular del perro guía añicos de frascos, tus trozos entre las uvas, fresas en el cementerio, rojas escapan del armario...la calle corrientes aún tiene algún encanto, beibi.
Espanis Defender: San Francisco de Asis (3), has comed y estampilló la nevera, y aquí quedé sitting on the ordenador, un rato largo, agarré el CD-ROM y me cogí a una negra, una rubia y una morocha virtuosa en una perturbada realidad virtual, nada de eyaculaciónn precoz, nada de virus, nada de problems, después saqué el carro del parking y agarré por Currents hasta que el obelisco se hizo tan grande que rajó el parabrisas, la puta que te parió, autorroto, culorroto y otra vez a pie, waiting el 24 en la diagonal, la mise in scene de mi próxima degradación, open the shopping, batusta granga laminosa de baba Say: YES y el alfajor salta del kiosco a mi boca, corto, no se talk cuando se masca (.)


El Uno, el Otro y el Contrario
martes trece de setiembre de MXMXCIV

Citas

(1) En el verano de 1991 se produjo una impresionante mortandad de peces en el Rio de la Plata, la mayoría, sábalos, quedaron amontonados en la playa de Quilmes.

(2) En setiembre de 1994, en el estadio de River, se presentó Kiss. Durante el recital murió un chico al caer de la tribuna popular alta. Testigos dijeron que desde abajo le gritaban "Tirate, dale..., volá como un tucán".

(3) Asis, Jorge. Secretario de Cultura de Menem presentó en setiembre de 1994 un proyecto de "Preservación de la lengua castellana", allí proponía distintas medidas para "preservar" la lengua de la amenaza que constituían los numerosos préstamos de lenguas extranjeras, particularmente del inglés. Basicamente prohibición de usar en los medios públicos términos de origen extranjero. Todo un Spanish Defender!!